"Que este año me sea dado vivir en mí y no fantasear ni ser otras, que me sea dado ponerme buena y no buscar lo imposible sino la magia y la extrañeza de este mundo que habito. Que me sean dados los deseos de vivir y conocer el mundo. Que me sea dado el interesarme por este mundo". Alejandra Pizarnik- Diarios| 1960

"Heme aquí prolifera, expandiendo gérmenes difusos, en un estado de animo descastado, desprovisto de definición. Heme aquí danzando despierta, sonámbula, desvelada en los porqué, los para qué. Pensando en los amores de fotografía de estudio, los amores que quedan bien en cualquier marco, y en los reales, en los amores peleados y los amores rendidos. Sintiendo la atmósfera llena del misticismo propio de la autoreflexión y me cito textualmente: "Lo nuestro siempre fue una historia de road movie, una historia casual, la típica historia entre nosotros. Nunca te lo dije pero sentí mucho hacerte sentir tanto". Pensando en que el alma del artista precisa de la voluntad del luchador, y de su falta de miedo. Pensando en que mañana será mañana, y que siempre nos queda el mañana, en que es la premisa para no volverme loca y mandarlo todo al carajo. Sintiendo-pensando-sintiendo. Interpretando ficticias realidades en el vacío de mi habitación. Hurgando en las pantallas que proyectan las cosas. Componiendo canciones interminables (nunca estoy contenta). Echando de menos algunas cosas, aprendiendo a olvidar. Buscando un lugar en el mundo, creando las circunstancias para habitarlo, para merecer la pena. En definitivas cuentas en busca de los referentes los que quiera que sean".  Cat Power

Visita a la casa-museo de Haroldo Conti en el Delta-Tigre

Dice Haroldo:

"Mi madre abre la hornalla y echa una leña. Su cara se enciende con un color rojizo, como los árboles del atardecer, como el álamo que amó mi padre. Sus manos se iluminan hasta el blanco, de un lado, y se oscurecen del otro. Su piel está algo más arrugada, cubierta de grandes pecas marrones. Mi madre ha envejecido otro poco este invierno. Yo lo veo en sus manos porque su cara sigue siempre la misma para mí. El fuego de la hornalla se la arrebata, inflama el borde de sus pelos y mi madre sonríe. Me sonríe a mí que en estos momentos, a doscientos kilómetros de mi casa, pienso en ella al lado de la continua. Su rostro se enciende y se apaga como una lámpara en el inmenso galpón entre bobinas de papel y cilindros relucientes, contra la guía puente que se desplaza con lentitud sobre nuestras cabezas, mi madre, alta lámpara perpetuamente encendida en mi noche, mi madre".   Haroldo Conti

Murciélagos

Murciélagos

que se zambullen

se sumergen

en mi pelo.

Quién los va a ahuyentar

Quién me va a liberar

de este aleteo endemoniado

de esta culpa de que queden

 para siempre enredados

chillando furiosos

nunca mas me dejarán

volver a dormir.

Murciélagos

que se aparecen

insolentes

sin anuncio.

Quién los va a ahuyentar

Quién me va a liberar

del tormento que me causan

con sus ansias insaciables

enfilando cual enjambre

a sus huestes marciales,

mordisquean mis raíces

y envenenan mis dormires

les inyectan

El sueño de la razón

¡Oh! ¡Criatura del Erebo!

qué desencanto, mi rey Morfeo

cesa el calvario,

bésame con tu lengua de arena

narcotiza

la pena".

Paula Maffia

Nocturnos

"No soy yo quien escucha
ese trote llovido que atraviesa mis venas.
No soy yo quien se pasa la
lengua entre los labios,
al sentir que la boca se me
llena de arena.
No soy yo quien espera,
enredado en mis nervios,
que las horas me acerquen
el alivio del sueño,
ni el que está en mis
manos, de yeso enloquecido,
mirando, entre mis huesos,
las áridas paredes.
No soy yo quien escribe
 estas palabras huérfanas".

Oliverio Girondo